O corte era sagrado

Ele correu,

fugindo no limite do seu cansaço,

na premissão da sua dor, no restar do seu folêgo.

Ele correu tanto, que nem mesmo ele sabia o quanto tinha corrido,

e mesmo tendo percebido isso, ele continuou a correr.

As pernas não estavam mais com a beleza e o vigor dos 20,

nem com a experiência dos 30, tampouco com os cabelos brancos dos 40,

mas ela se mexia com a mesma vontade que mexera 40 atrás,

com a mesma cautela que mexera 53 atrás.

Ele correu mais, correu como se quisesse parar.

Correu como se quisesse correr.

Parou como se quisesse correr,

essa foi a pior parte.

Ele tombou, levantou e tombou denovo.

Ali fora decretado seu fim, ainda assim ele levantou e correu,

essa vez foi diferente,

no fim ele pulou,

bateu,

cortou,

caiu denovo.

O fim agora era imposto.

Juntou forças e pulou devolta,

com a perna batida e cortada.

Nunca mais tocou o solo,

pois o pular curou suas pernas.

Ele voôu,

do jeito que não conseguira voar os ultimos 53.

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